Главная » 2018 » Июнь » 23 » Наум Коржавин
06:50 Наум Коржавин | |
![]() В 1945 году Наум Коржавин поступил в Литературный институт имени А. М. Горького в Москве. В 1947 году его арестовали в рамках кампании "по борьбе с космополитизмом". После этого его на несколько лет сослали в Сибирь, а затем в Караганду. В 1956 году писателя реабилитировали. В 1973 году он эмигрировал в США. После начала перестройки писатель несколько раз приезжал в Москву. Известность Науму Коржавину принесли публикации в альманахе "Тарусские страницы" в 1961 году. В 1963 году в СССР вышел первый сборник поэта "Годы". Наум Коржавин – лауреат литературных премий "Большая книга" (2006 год) и "Поэт" (2016 год). Некоторые сборники стихов: 16 стихотворений (1961), Рождение века (1962), Годы (1963), Поэма греха (1974), Времена (1976), Время дано (1992), На скосе века (2008) 22 ИЮНЯ 1971 ГОДА Свет похож на тьму, В мыслях — пелена. Тридцать лет тому Началась война. Диктор — словно рад... Душно, думать лень. Тридцать лет назад Был просторный день. Стала лишней ложь, Был я братству рад... А еще был дождь — Тридцать лет назад. Дождь, азарт игры, Веры и мечты... Сколько с той поры Утекло воды? Сколько средь полей У различных рек Полегло парней, Молодых навек? Разве их сочтешь? Раны — жизнь души. Открывалась ложь В свете новой лжи... Хоть как раз тогда Честной прозе дня Начала беда Обучать меня. Я давно другой, Проступила суть. Мой ничьей тоской Не оплачен путь. Но все та же ложь Омрачает день. Стал на тьму похож Свет — и думать лень. Что осталось?.. Быт, Суета, дела... То ли совесть спит, То ли жизнь прошла. То ль свой суд вершат Плешь да седина... Тридцать лет назад Началась война. 1971 *** В наши трудные времена Человеку нужна жена, Нерушимый уютный дом, Чтоб от грязи укрыться в нем. Прочный труд и зеленый сад, И детей доверчивый взгляд, Вера робкая в их пути И душа, чтоб в нее уйти. В наши подлые времена Человеку совесть нужна, Мысли те, что в делах ни к чему, Друг, чтоб их доверять ему. Чтоб в неделю хоть час один Быть свободным и молодым. Солнце, воздух, вода, еда - Все, что нужно всем и всегда. И тогда уже может он Дожидаться иных времен. 1956 ВАРИАЦИИ ИЗ НЕКРАСОВА ...Столетье промчалось. И снова, Как в тот незапамятный год - Коня на скаку остановит, В горящую избу войдет. Ей жить бы хотелось иначе, Носить драгоценный наряд... Но кони - всё скачут и скачут. А избы - горят и горят. 1960 ВОЗВРАЩЕНИЕ Все это было, было, было... А. Блок Все это было, было, было: И этот пар, и эта степь, И эти взрывы снежной пыли, И этот иней на кусте. И эти сани — нет, кибитка,— И этот волчий след в леске... И даже... даже эта пытка: Гадать, чем встретят вдалеке. И эта радость молодая, Что все растет... Сама собой... И лишь фамилия другая Тогда была. И век другой. Их было много: всем известных И не оставивших следа. И на века безмерно честных, И честных только лишь тогда. И вспоминавших время это Потом, в чинах, на склоне лет: Снег... Кони... Юность... Море света. И в сердце угрызений нет. Отбывших ссылку за пустое И за серьезные дела, Но полных светлой чистотою, Которую давила мгла. Кому во мраке преисподней Свободный ум был светлый дан, Подчас светлее и свободней, Чем у людей свободных стран. Их много мчалось этим следом На волю... (Где есть воля им?) И я сегодня тоже еду Путем знакомым и былым. Путем знакомым — знаю, знаю — Все узнаю, хоть все не так, Хоть нынче станция сквозная, Где раньше выход был на тракт. Хотя дымят кругом заводы, Хотя в огнях ночная мгла, Хоть вихрем света и свободы Здесь революция прошла. Но после войн и революций. Под все разъевшей темнотой Мне так же некуда вернуться С душой открытой и живой. И мне навек безмерно близки Равнины, что, как плат, белы,— Всей мглой истории российской, Всем блеском искр средь этой мглы. 1950 *** Если можешь неуемно На разболтанных путях Жить все время на огромных, Сумасшедших скоростях, Чтоб ветра шальной России Били, яростно трубя, Чтобы все вокруг косились На меня и на тебя, Чтобы дни темнее ночи И крушенья впереди... Если можешь, если хочешь, Не боишься - подходи! 1945 *** Еще в мальчишеские годы, Когда окошки бьют, крича, Мы шли в крестовые походы На Лебедева-Кумача. И, к цели спрятанной руля, Вдруг открывали, мальчуганы, Что школьные учителя - Литературные профаны. И. поблуждав в круженье тем, Прослушав разных мнений много, Переставали верить всем... И выходили на дорогу. 1945 *** Знаешь, тут не звезды. И не просто чувство. Только сжатый воздух Двигает в искусстве. Сжатый до обиды, Вперекор желанью... Ты же вся - как выдох Или восклицанье. И в мечтах абстрактных Страстно, вдохновенно Мнишь себя - в антракте После сильной сцены. 1945 *** Иль впрямь я разлюбил свою страну?- Смерть без нее и с ней мне жизни нету. Сбежать? Нелепо. Не поможет это Тому, кто разлюбил свою страну. Зачем тогда бежать? Свою вину Замаливать?- И так, и этак тошно. Что ж, куст зачах бы, отвратясь от почвы, И чахну я. Но лямку я тяну. Куда мне разлюбить свою страну! Тут дело хуже: я в нее не верю. Волною мутной накрывает берег. И почва - дно. А я прирос ко дну. И это дно уходит в глубину. Закрыто небо мутною водою. Стараться выплыть? Но куда? Не стоит. И я тону. В небытии тону. 1972 *** Люди пашут каждый раз опять. Одинаково — из года в год. Почему-то нужен нам полет, Почему-то скучно нам пахать. Я и сам поэт... Писал, пишу, Может, вправду что еще рожу... А чтоб жрать — не сею, не пашу, Скучные стихи перевожу. И стыдясь — за стол сажусь опять, Унижаю сердце без конца. А ведь всё — чтоб, уцелев, летать, Быть собой и волновать сердца. А ведь всё — чтоб длился мой полет. Чтоб и вверх взлетать, и падать вниз... Одинаково из года в год Люди пашут землю... В этом — жизнь. Не охотник я до общих мест, Но на этом вправду мир стоит. Если это людям надоест, Все исчезнет... Даже этот стыд. Мысль, надежда, жажда знать, искать, Свет, тепло, и книги, и кино... Между тем как людям вновь пахать Интересно станет все равно. А потом окрепнут... И опять, Позабыв про боль былых утрат, Кто-то станет сытости не рад, Не пахать захочет, а летать. Что ж... Душа должна любить полет. Пусть опять летит!.. Но все равно: Землю пашут так же — каждый год, И других основ нам — не дано. 1972 *** Я с детства не любил овал, Я с детства угол рисовал. П. Коган Меня, как видно, Бог не звал И вкусом не снабдил утонченным. Я с детства полюбил овал, За то, что он такой законченный. Я рос и слушал сказки мамы И ничего не рисовал, Когда вставал ко мне углами Мир, не похожий на овал. Но все углы, и все печали, И всех противоречий вал Я тем больнее ощущаю, Что с детства полюбил овал. 1944 *** Не верь, что ты поэта шире И более, чем он, в строю. Хоть ты решаешь судьбы мира, А он всего только свою. Тебе б — в огонь. Ему — уснуть бы, Чтоб разойтись на миг с огнем. Затем, что слишком эти судьбы Каким-то чертом сбиты в нем. И то, что для тебя как небо, Что над тобой — то у него Касается воды и хлеба И есть простое естество. 1949 РУССКОЙ ИНТЕЛЛИГЕНЦИИ Вьюга воет тончайшей свирелью, И давно уложили детей... Только Пушкин читает ноэли Вольнодумцам неясных мастей. Бьют в ладоши и "браво". А вскоре Ветер севера трупы качал. С этих дней и пошло твое горе, Твоя радость, тоска и печаль. И пошло - сквозь снега и заносы, По годам летних засух и гроз... Сколько было великих вопросов, Принимавшихся всеми всерьез? Ты в кровавых исканьях металась, Цель забыв, затеряв вдалеке, Но всегда о хорошем мечтала Хоть за стойкою вдрызг в кабаке - Трижды ругана, трижды воспета. Вечно в страсти, всегда на краю... За твою необузданность эту Я, быть может, тебя и люблю. Я могу вдруг упасть, опуститься И возвыситься дух затая, Потому что во мне будет биться Беспокойная жилка твоя. 1944 СМЕРТЬ ПУШКИНА Сначала не в одной груди Желанья мстить еще бурлили, Но прозревали: навредит! И, образумившись, не мстили. Летели кони, будто вихрь, В копытном цокоте: "надейся!.." То о красавицах своих Мечтали пьяные гвардейцы... Все - как обычно... Но в тиши Прадедовского кабинета Ломаются карандаши У сумасшедшего корнета. Он очумел. Он морщит лоб, Шепча слова... А трактом Псковским Уносят кони черный гроб Навеки спрятать в Святогорском. Пусть неусыпный бабкин глаз Следит за офицером пылким, Стихи загонят на Кавказ - И это будет мягкой ссылкой. А прочих жизнь манит, зовет. Балы, шампанское, пирушки... И наплевать, что не живет,- Как жил вчера - на Мойке Пушкин. И будто не был он убит. Скакали пьяные гвардейцы, И в частом цокоте копыт Им также слышалось: "надейся!.." И лишь в далеких рудниках При этой вести, бросив дело, Рванулись руки... И слегка Кандальным звоном зазвенело. 1944 ** Я в сказки не верю. Не те уже года мне. И вдруг оказалось, что сказка нужна мне, Что, внешне смирившись, не верящий в чудо, Его постоянно искал я повсюду. Искал напряженно, нигде не встречая, Отсутствие сказки всегда ощущая... Все это под спудом невидное крылось, И все проявилось, лишь ты появилась. 1954 | |
Категория: Память | Просмотров: 1652 | | |
Всего комментариев: 0 | |
| |