Главная » 2018 » Апрель » 14 » Владимир Иванович Нарбут
10:05
Владимир Иванович Нарбут
Владимир Иванович Нарбут14 апреля родился Владимир Иванович Нарбут (1888–1938).

130 лет

Владимир Иванович Нарбут – поэт-акмеист, прозаик, критик.

Печататься начал в 1908 году (очерк «Соловецкий монастырь» в петербургском журнале «Бог — помочь!»), в декабре того же года опубликовал первые стихи (журнал «Светлый луч»). С начала 1911 г. сотрудничал как поэт и критик в студенческом журнале «Gaudeamus», где также руководил отделом поэзии. Сблизился с кругом будущего «Цеха поэтов»; вошёл в Цех и стал адептом зарождающихся идей «адамизма» и «акмеизма».

РОССИЯ
Щедроты сердца не разменяны, 
и хлеб — все те же пять хлебов, 
Россия Разина и Ленина, 
Россия огненных столбов! 
Бредя тропами незнакомыми 
и ранами кровоточа, 
лелеешь волю исполкомами 
и колесуешь палача. 
Здесь, в меркнущей фабричной копоти, 
сквозь гул машин вопит одно: 
— И улюлюкайте, и хлопайте 
за то, что мне свершить дано! 
А там — зеленая и синяя, 
туманно-алая дуга 
восходит над твоею скинией, 
где что ни капля, то серьга. 
Бесслезная и безответная! 
Колдунья рек, трущоб, полей! 
Как медленно, но всепобедная 
точится мощь от мозолей. 
И день грядет — и молний трепетных 
распластанные веера 
на труп укажут за совдепами, 
на околевшее Вчера. 
И Завтра... веки чуть приподняты, 
но мглою даль заметена. 
Ах, с розой девушка — Сегодня! — Ты 
обетованная страна. 
1918 

РУСЬ
Деревня на пригорке — 
В заплатанной сорочке: 
Избушки, как опорки, 
Овины — моха кочки. 

Поломанные крылья, 
Костлявые скелеты — 
То ветряки. И пылью 
Грустит над ними Лето. 

Убогие ходули 
Надев, шагают тучи. 
И клеет желтый улей 
Зной, точно мед, тягучий. 
1909

ЗИМНЯЯ ТРОЙКА
Колокольчик звякнул бойко 
Под дугой коренника, 
Миг, и — взмыленная тройка 
От села уж далека. 
Ни усадьбы, ни строений — 
Только: вехи да снега 
Да от зимней сонной лени 
Поседелые луга. 
Выгибая круто шеи, 
Пристяжные, как метель, 
Колкой снежной пылью сея, 
Рвут дорожную постель. 
А дорога-то широка, 
А дорога-то бела. 
Солнце — слепнущее око — 
Смотрит, будто из дупла: 
Облака кругом слепились 
Над пещеркой голубой. 
И назад заторопились 
Вехи пьяною толпой. 
Закивали быстро вехи: 
Выбег ветер — ихний враг. 
И в беззвучном белом смехе 
Поле прянуло в овраг. 
Под горой — опять деревня, 
С красной крышей домик твой; 
А за ним и флигель древний 
Потонул, нырнул в сувой. 
— Вот и — дома. Вылезай-ка 
Поживее из саней! 
Ну, встречай гостей, хозяйка, 
Костенеющих — родней! — 
Снова кони, кучер, сани — 
Оторвались от крыльца. 
А в передней — плеск лобзаний, 
Иней нежного лица.

НА СМЕРТЬ А. БЛОКА
Узнать, догадаться о тебе, 
Лежащем под жестким одеялом, 
По страшной, отвиснувшей губе, 
По темным под скулами провалам?.. 
Узнать, догадаться о твоем 
Всегда задыхающемся сердце?.. 
Оно задохнулось! 
Продаем 
Мы песни о веке-погорельце... 
Не будем размеривать слова... 
А здесь, перед обликом извечным, 
Плюгавые флоксы да трава 
Да воском заплеванный подсвечник. 
Заботливо женская рука 
Тесемкой поддерживает челюсть, 
Цингой раскоряченную... 
Так, 
Плешивый, облезший — на постели!.. 
Довольно! 
Гранатовый браслет — 
Земные последние оковы, 
Сладчайший, томительнейший бред 
Чиновника (помните?) Желткова. 
1921

РАННЕЙ ВЕСНОЙ
Дул ветер порывисто-хлесткий, 
Нес тучи кудрявого свитка 
И хлопал отставшей калиткой. 
А месяц — то сыпал вниз блестки, 
То прятался, словно улитка. 
Бугор отсыревший и черный 
К речному сбегал водоему, 
Чтоб силы набраться и дремы. 
И взметы его так упорно 
Вставали в степи незнакомой!.. 
А в голом саду безотрадно 
Шумели все липы, шумели... 
И, точно белесые мели, 
Таились снега кой-где жадно, 
Но высказать горе не смели... 
...Зима умерла. Степь весенним 
Намеком волнующим тянет 
И вдаль буйной юностью манит... 
Лишь лист по балконным ступеням 
Шуршит и вздыхает и вянет... 
И снова мне кажется, будто 
Я — высохший лист прошлогодний.. 
И этому верю охотней 
Я в ночь непогоды, и чуда 
Не жду от десницы Господней... 
1909

***
России синяя роса, 
крупитчатый, железный порох, 
и тонких сабель полоса, 
сквозь вихрь свистящая в просторах, 
кочуйте, Мор, Огонь и Глад, — 
бичующее Лихолетье: 
отяжелевших век огляд 
на борозды годины третьей. 
Но каждый час, как вол, упрям, 
ярмо гнетет крутую шею; 
дубовой поросли грубее, 
рубцуется рубаки шрам; 
и, желтолицый печенег, 
сыпняк, иззябнувший в шинели, 
ворочает белками еле 
и еле правит жизни бег... 
Взрывайся, пороха крупа! 
Свисти, разящий полумесяц! 
Россия — дочь! 
Жена! 
Ступай — 
и мертвому скажи: «Воскресе». 
Ты наклонилась, и ладонь 
моя твое биенье чует, 
и конь, крылатый, молодой, 
тебя выносит — вон, из тучи... 
1919
Категория: День рождения писателя | Просмотров: 157 | Добавил: venedy | Теги: Нарбут, Поэт
Всего комментариев: 0
avatar