Главная » 2017 » Март » 4 » Семён Петрович Гудзенко
06:16
Семён Петрович Гудзенко
Семён Петрович Гудзенко5 марта день рождения советского поэта (1922–1953).
95 лет со дня рождения

Самые известные стихи поэта - "Моё поколение" (Нас не нужно жалеть...) и "Перед атакой".





 

МОЕ ПОКОЛЕНИЕ

Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели. 
Мы пред нашим комбатом, как пред господом богом, чисты. 
На живых порыжели от крови и глины шинели, 
на могилах у мертвых расцвели голубые цветы. 

Расцвели и опали... Проходит четвертая осень. 
Наши матери плачут, и ровесницы молча грустят. 
Мы не знали любви, не изведали счастья ремесел, 
нам досталась на долю нелегкая участь солдат. 

У погодков моих ни стихов, ни любви, ни покоя - 
только сила и зависть. А когда мы вернемся с войны, 
все долюбим сполна и напишем, ровесник, такое, 
что отцами-солдатами будут гордится сыны. 

 Ну, а кто не вернется? Кому долюбить не придется? 
Ну, а кто в сорок первом первою пулей сражен? 
Зарыдает ровесница, мать на пороге забьется,- 
у погодков моих ни стихов, ни покоя, ни жен. 

 Кто вернется - долюбит? Нет! Сердца на это не хватит, 
и не надо погибшим, чтоб живые любили за них. 
Нет мужчины в семье - нет детей, нет хозяина в хате. 
Разве горю такому помогут рыданья живых? 

 Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели. 
Кто в атаку ходил, кто делился последним куском, 
Тот поймет эту правду,- она к нам в окопы и щели 
приходила поспорить ворчливым, охрипшим баском. 

Пусть живые запомнят, и пусть поколения знают 
эту взятую с боем суровую правду солдат. 
И твои костыли, и смертельная рана сквозная, 
и могилы над Волгой, где тысячи юных лежат,- 

это наша судьба, это с ней мы ругались и пели, 
подымались в атаку и рвали над Бугом мосты. 
...Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели, 
Мы пред нашей Россией и в трудное время чисты.  

А когда мы вернемся,- а мы возвратимся с победой, 
все, как черти, упрямы, как люди, живучи и злы,- 
пусть нам пива наварят и мяса нажарят к обеду, 
чтоб на ножках дубовых повсюду ломились столы. 

Мы поклонимся в ноги родным исстрадавшимся людям, 
матерей расцелуем и подруг, что дождались, любя. 
Вот когда мы вернемся и победу штыками добудем - 
все долюбим, ровесник, и работу найдем для себя.
1945
 

МЫ НЕ ОТ СТАРОСТИ УМРЕМ...

Мы не от старости умрем,-
от старых ран умрем.
Так разливай по кружкам ром,
трофейный рыжий ром!

В нем горечь, хмель и аромат
заморской стороны.
Его принес сюда солдат,
вернувшийся с войны.

Он видел столько городов!
Старинных городов!
Он рассказать о них готов.
И даже спеть готов.

Так почему же он молчит?..
Четвертый час молчит.
То пальцем по столу стучит,
то сапогом стучит.

А у него желанье есть.
Оно понятно вам?
Он хочет знать, что было здесь,
когда мы были там...
1946

НЕБЕСА

Такое небо! Из окна посмотришь черными глазами, и выест их голубизна и переполнит небесами. Отвыкнуть можно от небес, глядеть с проклятьем и опаской, чтоб вовремя укрыться в лес и не погибнуть под фугаской. И можно месяц, можно два под визг сирен на землю падать и слушать, как шумит трава и стонет под свинцовым градом. Я ко всему привыкнуть смог, но только не лежать часами. ...И у расстрелянных дорог опять любуюсь небесами.
1942

ОТДЫХ

Из боя выходила рота.
Мы шли под крыши, в тишину,
в сраженьях право заработав
на сутки позабыть войну.

Но у обломков самолета
остановился первый взвод.
И замерла в песках пехота
у красных обожженных звезд. ...

Осколки голубого сплава
валялись на сухом песке.
Здесь все: и боевая слава,
и струйка крови на виске,

и кутерьма атак и тыла,
ревущая, как «ястребок». 
Нам отдых сделался постылым
и неуютным городок.
Апрель 1942

ПЕРЕД АТАКОЙ

Когда на смерть идут — поют, 
а перед этим можно плакать. 
Ведь самый страшный час в бою — 
час ожидания атаки. 

Снег минами изрыт вокруг 
и почернел от пыли минной. 
Разрыв — и умирает друг. 
И значит — смерть проходит мимо. 

Сейчас настанет мой черед, 
За мной одним идет охота. 
Будь проклят сорок первый год — 
ты, вмерзшая в снега пехота. 

Мне кажется, что я магнит, 
что я притягиваю мины. 
— и лейтенант хрипит. 
И смерть опять проходит мимо. 

Но мы уже не в силах ждать. 
И нас ведет через траншеи 
окоченевшая вражда, 
штыком дырявящая шеи. 

Бой был короткий. 
А потом глушили водку ледяную, 
и выковыривал ножом 
из-под ногтей я кровь чужую.
1942



 
Категория: День рождения писателя | Просмотров: 1434 | Добавил: venedy
Всего комментариев: 0
avatar