29 января (10 февраля) 1890 года родился Бори́с Леони́дович Пастерна́к (1890–1960; 70 лет).
 
Страна: Российская империя, СССР (РСФСР)
Направление: футуризм, реализм.
Жанры: стихотворение, рассказ, повесть, роман.
Язык произведений – русский.

Борис Леонидович Пастернак – русский писатель, поэт, переводчик. Один из ярчайших представителей Серебряного века (входил в группу футуристов "Центрифуга").

Лауреат Нобелевской премии по литературе (1958) "за значительные достижения в современной лирической поэзии, а также за продолжение традиций великого русского эпического романа". Награды удостоен за роман "Доктор Живаго". В связи с присуждением Нобелевской премии подвергся травле и гонениям со стороны советского правительства и был вынужден отказаться от награды.

Автор романа "Доктор Живаго" (1955), рассказывающего о судьбах русской интеллигенции с начала XX века до Великой Отечественной  войны.

Стихи: "Быть знаменитым некрасиво...", Весенний дождь ("Усмехнулся черемухе, всхлипнул, смочил..."), "Во всём мне хочется дойти до самой сути...", Гамлет ("Гул затих. Я вышел на подмостки..."), "Душа моя, печальница...", Зимняя ночь ("Мело, мело по всей земле...")

ВЕСЕННИЙ ДОЖДЬ
Усмехнулся черемухе, всхлипнул, смочил
Лак экипажей, деревьев трепет.
Под луною на выкате гуськом скрипачи
Пробираются к театру. Граждане, в цепи!

Лужи на камне. Как полное слез
Горло - глубокие розы, в жгучих,
Влажных алмазах. Мокрый нахлест
Счастья - на них, на ресницах, на тучах.

Впервые луна эти цепи и трепет
Платьев и власть восхищенных уст
Гипсовою эпопеею лепит,
Лепит никем не лепленный бюст.

В чьем это сердце вся кровь его быстро
Хлынула к славе, схлынув со щек?
Вон она бьется: руки министра
Рты и аорты сжали в пучок.

Это не ночь, не дождь и не хором
Рвущееся: "Керенский, ура!",
Это слепящий выход на форум
Из катакомб, безысходных вчера.

Это не розы, не рты, не ропот
Толп, это здесь, пред театром - прибой
Заколебавшейся ночи Европы,
Гордой на наших асфальтах собой.

* * *
Во всем мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.

До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.

Всё время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.

О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.

О беззаконьях, о грехах,
Бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах,
Локтях, ладонях.

Я вывел бы ее закон,
Ее начало,
И повторял ее имен
Инициалы.

Я б разбивал стихи, как сад.
Всей дрожью жилок
Цвели бы липы в них подряд,
Гуськом, в затылок.

В стихи б я внес дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты.

Так некогда Шопен вложил
Живое чудо
Фольварков, парков, рощ, могил
В свои этюды.

Достигнутого торжества
Игра и мука -
Натянутая тетива
Тугого лука.

ГАМЛЕТ
Гул затих. Я вышел на подмостки.
Прислонясь к дверному косяку,
Я ловлю в далеком отголоске,
Что случится на моем веку.

На меня наставлен сумрак ночи
Тысячью биноклей на оси.
Если только можно, Aвва Oтче,
Чашу эту мимо пронеси.

Я люблю твой замысел упрямый
И играть согласен эту роль.
Но сейчас идет другая драма,
И на этот раз меня уволь.

Но продуман распорядок действий,
И неотвратим конец пути.
Я один, все тонет в фарисействе.
Жизнь прожить - не поле перейти.